Porto

 
Das Meer hat die Felsen verschont, aus denen heute noch die Häuser wachsen, der koloniale Stil ergänzt durch den sozialen Wohnungsbau, am Horizont statt Segel nun farbenfroh gestapelt die Container. Der Wind treibt morgentlichen Dunst durch steile Gassen, die sich vom Meer herzwingen, so siehst du alles mal von oben und von unten, einmal bei Tag und dann bei Nacht. Oben verstecken sich die Dörfer, umschlungen von der Stadt, wie Felsen vom Meer, wer hier wohl wohnen wird, wenn all die Alten gehen? Wie um sich nicht zu widerholen, fallen manchmal Kacheln von den Häusern, in mehr als tausend Teile und in den Ritzen der Gemäuer und auf den Dächern stummer Kirchen, wachsen Farne, noch im Glauben ans Gestein.
 

Wenn die Dinge in Ruhe gelassen werden, reichert sich etwas in ihnen an, fast wie in einem Gegenüber, ein scheinbar aus dem Verhältnis mit der Umgebung entstehender Wert, der sich nur schwer absichtlich erzeugen lässt. Vielleicht der Ausdruck einer Dauer, wenn etwas nicht ständig weg und weiter will? Der Alte war so grau, dass er auf mich wie eine Statue wirkte, er frage nur ungern, eine Angewohnheit wahrscheinlich, doch sei das Geld so schlecht verteilt oder verteile sich schlecht, da es ja überall hängen bliebe. War das eine Frage? Auch wenn seine Augen nicht aus Marmor waren, war da keine einzige Bewegung. Nachdem er mir mit seinem Blick seine Ernsthaftigkeit bewiesen hatte, schob ich ihm mein Geld über den staubigen Boden hinüber, nicht etwa um ihn loszuwerden, sondern eher aus Sorge er könne hier versteinern. Dann schloss er die Augen, zog sich die Wolldecke über seinen Kopf und blieb liegen, hier im letzten Licht der Nacht.
 

Das Meer lässt sich vom Strand aus nicht fotografieren. Je länger du an seinem Rand entlang gehst, desto langsamer wirst du, bis dich die gebräunten Alten, mit ihren tiefen schweren Schritten überholen. Du triffst sie später wieder bei den Felsen, mit ihren steinbeschwerten Karten, wo sie sicher morgen auch noch spielen, selbst wenn es nicht die Gleichen sind, sie ähneln sich, wie die Geschichten vom Meer ihren eigenen Charakter mitbringen, jedesmal wenn sie erzählt werden. Du hast kein passendes Bild für den Wert gefunden, den du hier erahnst, weshalb du wieder nur beginnst, davon zu faseln, wie in dieser täglich abgewandelten, sich widerholenden Welt, du und alles andere an Form gewinnen, um letztendlich wieder zu verwittern und Teil der Umgebung zu werden. Irgendwo in der Mitte deines Lebens warst du wer, der irgendwo war und seine Geschichte aufgeschrieben hat. Aus einer solchen Stadt, die du versucht hast zu beschreiben, kehrst du ein wenig heimatloser wieder und vielleicht hast du Keramik mitgebracht, die kannst ja verschenken.